Сбегают улочки к реке,

торопятся с горы скатиться

в уездном городе Торжке –

моей столице…

Здесь тишиною дышит вал,          

в забвенье дремлет городище.

Между веками интервал

глаз суетливый не отыщет.

Постой, прохожий, не спеши!

Ты посмотри, какие дали –

ведь это праздник для души.

И лучше ты найдёшь едва ли.

Сверкают в небе голубом,                

парят танцующие птицы…                  

Над вечным памяти костром

пух тополиный чуть дымится.

И тает где-то за рекой

в тревожных отблесках зарницы,

а эхо пушкинской строкой

к нам успевает возвратиться…