Моя строка – на цыпочках жираф,

губою теплою касается листвы

и ищет ароматные цветы

на ветках поднебесных трав;

потом сверкнёт белками темных глаз,

найдёт внизу копытца след в сырой

и, шею изогнув над щедрою землей,

слизнёт росы живительный алмаз…

Цветок к цветку, амброзией дыша,

листок к листку – и пища нам богов…

Строка к строке из непокорных слов –

и голос обретет безмолвная душа.

…Поглажу бархат нежного чела,

смахну слезинку с оробевших век…

Живи, жираф, как добрый человек,

дыши, строка, печальна и светла…